*Trébol de Izary*

Obra de David Walker

Guardo sus ojos como un pase privilegiado al paraíso, su forma de mirarme como la respuesta a cada una de las incógnitas del Universo, esas pupilas en las que todo tomaba forma y entre las que yo encontraba dos de los siete cielos. ¿Quién fuera nube para perderse en ellos?

Guardo su boca como antídoto contra el veneno, sus labios suaves como la retribución del karma por todo lo bueno que hice o lo malo que dejé de hacer, su aliento como elixir divino que oxigenaba mis días muertos. ¿Quién fuera aire para transformarse a cada segundo con un soplo de su ser?

Guardo sus palabras como mantra salvavidas, la voz con la que las pronuncia que ajusta y entona las manecillas de mi reloj vital, la perfección con que sabía acentuarme la felicidad y hacer átono cada asomo de tristeza. ¿Quién fuera vocal para reafirmarse con su fuerza?

Guardo su sonrisa lenta, su carcajada precisa, el carácter de su nariz aguileña, la firmeza de su gruesa barbilla, su determinación de oídos sordos, su escucha atenta a mis quejas, el consuelo de su tacto, su querer a manos llenas. Sus manos...

Guardo sus manos y lo que hacía con ellas. La artesanía con la que aprendió a tallarme, el temple con el que supo domarme veranos y espantarme inviernos, los sueños construidos por sus dedos, cómo sus yemas acallaban mis dolores y sus puños se enfrentaban a mis miedos, las memorias impresas por sus huellas dactilares, la forma en que me guiaba en un mundo en el que la mayoría va a tientas, mi asidero cuando me empeñaba en caminar por la cuerda floja, su agilidad siempre alerta ante mi ausencia de equilibrio, sus palmas abiertas las 24 horas al concilio para darle tregua a mis martirios.

¿Guardará también mis manos...? No importa. De todas formas, las suyas, esas que un día se creyeron o creí mías, ya deben haber encontrado otra dueña, quizá igual de temporal a lo que lo fui yo o tal vez, más eterna. ¿Y quién fuera? No lo sé y repito: no me importa; aunque a veces me encuentre al desnudo y me invada una sensación de abandono al saber que a otra visten.

Pero nube que se pierde en sus cielos al mirarle, brisa transformada con sus suspiros, vocal con felicidad acentuada y guardiana de esas sus manos talladoras, yo y ninguna. No por presunción ni egoísmo, sino por la completa certeza de que otra con sus ojos no podrá verlo ni percibirlo del mismo modo que lo hacen los míos.

Cual vestigios latentes de lo vivido me quedan un par de boletos al edén descontinuados, un frasco de extracto de besos curatodo vencido y dos fonemas inconexos e incompletos con los que a duras penas se puede formar un saludo.

Por eso, en la distancia, levanto mi brazo al verle; me corresponde con su sonrisa lenta mientras muestra una de sus palmas siempre abiertas a la tregua y al concilio. No sé cómo, pero una brizna de felicidad acentuada me asalta por sorpresa haciéndome distender los labios y entonces, aunque en voz alta no lo admito, lo bendigo a él y a todo lo que de él guardo, a sus manos y lo que hicieron conmigo.