*Trébol de Izary*: Sin Cura de Espantos

Sin Cura de Espantos

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4 Comentarios

Habitan fantasmas en los azulejos negros

negros cual el luto que antes te guardé;

gritan sus pesares tal si fuera a oírles,

yo oculto los míos por si pueden ver.

Escuálidos dentro de sus mustios trapos

se mecen al compás de sonatas de ayer;

yo canto melodías rotas sin descanso

con nuevos harapos y distinta piel.

Mueven sus mandíbulas en grotescos gestos

quizá para asustar, no estaría de más;

yo, por cobardía, no estaría de menos,

presiono las mías hasta para hablar.

En mueca infinita mastican mi silencio.

En fingida calma me trago su penar.

Habitan fantasmas en los azulejos negros...

Y yo, mismo cielo mismo infierno,

entre ellos soy un espectro más.

4 comentarios:

Javier Barba Garzón12 de julio de 2016, 4:19
Estuviste cerca del soneto, cachis, pero me gustó igual!y más la oposición entre el ellos y el yo, tan ruidosos unos, tan callado el yo. Besotes.
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Isidoro17 de julio de 2016, 18:55
Para mí, profano en la materia, la poesía es un arte puro. El autor toma unos sentimientos y los transforma en imagen (para mí, el poema es un todo, una imagen, no un conjunto de palabras, que se pueda descomponer en estrofas, en versos, en sílabas) Esa imagen muestra algo diferente en cada persona que lo lee, y esa es la magia. Un relato en prosa puede enviar un mensaje matizado, pero nítido.
la poesía, más que decirnos algo, nos hace sentir algo. Sólo hay que dejarse llevar por los versos, leerlos una y otra vez hasta que nos nuestros su yo, el yo que nosotros vemos.
A mí me gusta leerte una y otra vez. Y ahora creo que habitan fantasmas en los azulejos negros.
Un fuerte abrazo Fritzy
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