*Trébol de Izary*

Todo hombre ha escuchado esa frase que lidera el repertorio de las féminas cuando se quedan sin argumentos y necesitan ponerle la guinda al pastel: “Es que todos los hombres son iguales”. ¡Sí señor! Y tal parece que cuando la dicen no necesitan explicar nada más, se sobrentiende todo con pronunciarla. Y cómo no, no falta la fiel amiga que la secunda (o no importa si es una desconocida, las une de algún modo "la solidaridad femenina"), y que repite: “sí vale así son todos, están cortados con la misma tijera”. Y así sin más somos reducidos a vulgares figurillas de papel sin cuerpo, sin mente y sin sentimientos, porque otra cosa que no hay que discutirles es que los hombres no contamos con nada de eso.

Sin embargo, cosa curiosa, siguen buscando príncipes azules estando según ellas seguras que se toparan con ranas, continúan comparándonos con animales preocupados por nuestras propias necesidades, pero aun así pretendiendo que nos comportemos como caballeros atentos a las suyas. ¡Y quién las entiende, hombre! O somos una cosa o la otra, o quieren esto o quieren aquello y, sin importar lo que les des, terminan pronunciando la misma trillada frasecita.

Y precisamente eso, el tener todas ese mismo pensamiento, es lo que les impide ser tratadas diferente. ¿Ven cómo son también todas iguales? ¡Ah no, eso sí que no! ¡Como yo no hay dos! Salen corriendo a replicar. Vale, porque ellas sí que son únicas y punto, no hay nada que agregar.

Y ahí están, buscando a alguien que se les compare, que sea lo mismo que ellas de especial y así, van eligiendo sin cesar entre la multitud. A lo que uno desconcertado se dice: -No y que somos todos iguales, quédate con quien sea y listo. Entonces ellas contestan ocurrentes: “Es que esperamos equivocarnos y encontrar algún día alguien distinto entre tanto parecido”. No te digo, es que hasta en este asunto también son indecisas. ¡Mujeres!

Ya quisiera saber yo como identificaría cada una a su chico si fuera igual al resto porque, sinceramente, las únicas similitudes que nos unen “propiamente hablando” es que morimos por las mujeres, nos fascina el deporte y tenemos pene.

Pero ya, hablando en serio chicas, dejen de insistir en conseguir a un hombre de otro mundo, puesto que aquí no hay extraterrestres y es obvio que no podrán conseguirlo. Y acéptenlo, si algún día llegasen a encontrar a alguien real y completamente distinto a todos, se halarían de los pelos reprochándose: ¿por qué rayos no es igual al resto?

[Escrito por un hombre cansado de que lo igualen o lo comparen con todos los de su gremio por mujeres que olvidan comportarse como damas y que aun así esperan ser tratadas como reinas; y que ya crecidas y viviendo en el mundo real, siguen esperando que un caballero vestido de azul baje de un caballo, les prometa un castillo y las convierta en princesas.

Despierten de una vez: las ropas se destiñen, las coronas se caen y los castillos se derrumban, pero aun así el hombre y la mujer no dejan de necesitarse nunca.]

Aldo Simetra

Leía un artículo sobre “la mujer perfecta” en un periódico, que alguien había extraviado o abandonado sobre la mesa fría del cafetín donde me encontraba, cuando llegó ella.

–Lo siento, llego tarde. –se excusó, mesándose el largo cabello y tomando asiento ceremoniosamente en una silla frente a mí.

–Solo un poco. –concedí, mientras dejaba resbalar mi mirada por los contornos de su cuerpo. ¡Y qué cuerpo! Era justo la imagen que le faltó al editor anexar al artículo.

Lo aprecié por completo y lo degusté con deleite, como había hecho desde el primer momento en que apareciera: su busto y sus glúteos prominentes, la cintura pequeña, la larga y abundante cabellera, el rostro refinado.

–Espero que no sea lo suficientemente tarde como para pedir algo de tomar antes de hablar de negocios. –le oí decir observando sus gruesos labios mientras me lanzaba una provocativa mirada. Suspiró con su nariz respingona.

–No, claro que no. –contesté recomponiéndome.

Llamó al mesonero y le pidió “un jugo de naranja sin aditivos químicos, con edulcorante y sin azúcar” y en un santiamén se derrumbó mi embelesamiento.

Entonces, con ese carácter detallista que me distingue y que no suelo demostrar a menudo en público, hice una revista minuciosa de la figura que tenía en frente: Senos demasiado erectos y firmes, al igual que los glúteos (frente y retaguardia de silicona, me parece); cintura demasiado pequeña en proporción a las caderas (liposucción); labios grandes y abultados, aunque atrayentes (botox); rostro perfectamente limpio y terso (cuánto maquillaje), y qué ojos tan profundos enmarcados por unas larguísimas pestañas (postizas claro).

Se llevó una mano hacia un intruso mechón de cabello que empezaba a asomarle en la frente, demasiado largo para servirle de pollina y al mismo tiempo demasiado corto para ir en consonancia con el resto de la menuda cabellera (hum, extensiones), y se lo ocultó detrás de la oreja.

 Al bajar la mano reparé en sus cuidadas uñas acrílicas, muy lindas por cierto, pero, a juzgar por la delicadeza absurda e innata con la que rebuscaba en su cartera, ¿habría necesidad de ponérselas tan largas?

El mesonero depositó su orden sobre la mesa tras citarla graciosamente:

– “Un jugo de naranja sin aditivos químicos, con edulcorante y sin azúcar”, por supuesto.

Y a mí se me ocurre que con tanta artificialidad en el cuerpo, sería el colmo que también se alimentara de eso. Se toma un trago de jugo y suspira complacida diciendo:

– ¡Qué viva la naturalidad! –me dedica una sonrisa con todos los hierros y yo, perdido como estoy en mis cavilaciones, le suelto:

– ¡Si la acabas de matar!

– ¿Ahh? –me pregunta.

Me preparo para hacer un comentario halagador que anule al anterior y entretanto, ruego porque tenga tanta personalidad y neuronas en el cerebro como la cantidad de silicón, plástico y postizos que hay en su cuerpo. Aunque, lo confieso, mientras estuve abstraído en mis pensamientos no pude apartar la vista de su pecho.

Ya saldrán algunas a “elogiarme” con su típica frase “¡qué perro!”, pero si quisieran que miráramos sus sentimientos antes que su físico, no vivirían para resaltar este último.

Doblé el periódico y lo hice a un lado, queriendo dar inicio cuanto antes al asunto retardado; y pensando en que “si la mujer perfecta existiese, sería en definitiva puro plástico moldeado”.

[A veces cuando veo a una mujer extramaquillada, no puedo evitar preguntarme qué habrá o qué quedará debajo de esa máscara y le agradezco al destino haberme presentado a mi chica al natural; primero, porque me ahorró el hacerme esa pregunta y segundo, porque aunque estuviese como ella misma dijo “destruida”, no hay ruina ni maravilla que me resulte así de bellísima.]

Aldo Simetra

Mi pareja y yo estábamos tan desesperados por reavivar nuestra relación que decidimos adquirir un kama-sutra. Ese libro que todo adolescente ha husmeado cuando siente las primeras calenturas y que muchos se avergonzarían de comprar en la edad adulta. Si han sido tan osados como para usar uno, ya quisiera que me contaran qué tan parecido les quedó lo que intentaron a la imagen; y a los que ni siquiera piensan en adquirirlo, mis respetos. Aunque les confieso que se pierden de contenido de primera mano bastante prometedor.

El asunto es que después de haber fracasado tantas veces y terminar frustrados porque lo que hacíamos no se asemejaba mucho a lo que veíamos ilustrado en el libro, saboreamos juntos la decepción frente a la expectativa: Lo que prometía llevarnos al quinto cielo, siquiera nos hizo ver el primero. Fue allí cuando decidimos explorar por nuestra propia cuenta sin importar cómo saliera y nos percatamos de que solo necesitábamos un poco de imaginación.

Si aún eres de los que piensa en comprar un kama-sutra, aunque lo dudo con lo hiper-revolucionado que esta el sexo en internet, te diré que no lo necesitas. Piensa únicamente en cosas sencillas como estas: cuántas formas de sentarte tienes, cuántas de estar de pie, piensa en las habitaciones que hay en tu casa y en el mobiliario en ellas, piensa en superficies como el suelo, las paredes, la barra de la cocina, en palabras como maniatar, amordazar o vendar, versiona algunos juegos, llévate unos cuantos postres y, en lugar de adquirir un kama-sutra para añadir una posición a las pocas que ya conoces o utilizas, saca por tu cuenta infinitas combinaciones. [Ni me pidas que te muestre cómo hacerlas, no me dieron permiso para hacer gráficos sino para que escribiera.]

Lo importante del asunto es hacer cosas distintas con la misma persona, para no tener que cambiarla y hacer lo mismo con otras. Lo único que realmente necesitas es innovar porque la verdad las relaciones no mueren por sobredosis de rutina, por falta de sexo, ni por escasez de variedad, sino por falta de compromiso y ausencia de creatividad.

Desde entonces, si queremos ahorrar agua y electricidad (por aquello de que el calentador consume energía) nos duchamos juntos; si se nos ocurre hacer un body painting para luego usar nuestra piel y cambiar la decoración de la pared, lo hacemos también; si sabemos que no nos quedará mucho tiempo para nosotros luego de los quehaceres sacamos partido de las sacudidas de la lavadora mientras se asea la ropa; si necesitamos tomar aire fresco o recibir un poco de sol y deshacernos de algo de pudor, optamos por retozar desnudos en el balcón.

A veces dejamos que nuestra simple cercanía y nuestras palabras festejen, hay también que darles un poco de protagonismo para que se manifiesten. El único lugar que hemos evitado es sobre la cocina, porque con la llama de la pasión tan encendida, lo último que queremos es quemarnos en la estufa. [Claro que ustedes también pueden probar saliendo de sus casas, pero sean precavidos, las multas de ese tipo son bien altas.]

Ya saldrán unas cuantas mojigatas y unos cuantos moralistas a censurar lo escrito; pero una chica, por más inocente que sea, no lleva velo y manto, y un moralista, que se los digo yo, también tiene orgasmos.

Es muy sencillo estar con alguien, la verdad es básicamente sencillo estar con cualquiera, pero a la gente debería gustarle las cosas más complejas. 
Uno puede salir y flirtear con “X” persona, retozar en una noche de alcohol y placer con ella, despertar al día siguiente rebosante de satisfacción plena y aun así, sentir el alma en lo más hondo hueca. Y con sinceridad, no hay en el mundo peor sensación que esa.

Porque entonces debes hacer frente al doble sentimiento de vacío, debatir entre saberte miserable o no por canjear unos minutos de éxtasis por un incierto cariño, ubicar un lugar para depositar la auto-lástima que te inspiras, intentar no colocar una expresión de decepción en tu rostro cuando vuelvas la cabeza hacia el otro lado de tu cama y lo encuentres desierto, y mantener la entereza suficiente al darte cuenta de que aunque formes parte de un todo, nada forma parte de ti. Hallarte incompleto al tener que reconocer que has decidido reducir tus expectativas al ámbito corporal y resignarte amargamente a tu realidad, pues aunque conseguir alguien con quien dormir sea de sobra lo más fácil, siempre querrás alguien con quien despertar.

Indiscutiblemente, deberíamos apostar por las cosas más complejas, aunque nos cueste, aunque nos duela. Pero ¿sabes?, no tienes que hacerme caso. Tú sal a bailar esta noche, tómate un par de copas para entrar en vigor, quédate otra vez con esa persona que sabes que es alérgica a compartir las sábanas hasta después del amanecer y de seguro no volverás a ver. Y no pienses en lo que dije antes, no es necesario; pese a que luego, cuando tus ojos se cierren al cansancio, sueñes con que en lugar de tropezar con un inquilino de tu piel convengas con su definitivo propietario.

¿Y después de ti, qué queda?

La caricia de tu risa, el suspiro de tu voz, encontrarme en tus pupilas, navegar sobre tu piel, palpitar entre tus brazos, curarme con tu calidez; son cosas que ya no tendré.

Me canso de escuchar esas frases trilladas que la gente suele tener guardadas para cada ocasión y que a mi parecer no sirven para nada, o bueno sí, ayudan a quienes las profieren porque las hace sentirse útiles al pronunciarlas. Aunque yo preferiría que callaran, sus palabras hacen eco en mi cabeza y su significado, si es que lo tienen, se extravía junto con la supuesta gota de consolación que llevan.

Por más que intento darle tiempo al tiempo, de creer en aquello de que un día de estos te olvido (como dicen ellos), pasan las horas, el reloj sigue indiferente su marcha y a mí me queda engañarme con que “el olvido” se está retrasando mucho para no pensar en que en realidad no llegará a borrarte nunca.

¿Y después de ti, qué queda? Ah sí, recuerdos. ¡Como si pudiera hacer algo con ellos!

Me aferro a esos instantes y los revivo tanto que ya casi se gastan en mi memoria su imagen. Ya no encuentro la noción del ahora, el ayer y el hoy se confunden y tropiezan continuamente en mis pensamientos y lo único que identifico en mi presente es ese flashback repentino que me tortura cada vez que quiere, regresándome a momentos viejos que ya no volverán a ser y que me hacen perderme en las estupideces que antes mencioné.

Y trato de ocupar mi mente con otras cosas, de que cobre sentido el montón de palabrerías que escucho, de sacar lo bueno de esto, de hallar la bendita razón por la que ocurrió todo, de obviar o de al menos responder la ingrata pregunta que en mi interior resuena:

¿Y después de ti, qué queda?

Poner la cabeza en alto, colocarme apósitos en las heridas, seguir adelante, echar a un lado lo que fue, aprender la lección, obtener madurez y alegrarme de lo bueno de una bonita historia que prometía ser un cuento y no tuvo un final épico.

¡Tonterías! ¡Al carrizo los recuerdos, al carrizo todo, al carrizo todos, al carrizo tú! Que me quede la soledad y que solo quede yo. Aunque sé perfectamente que si tú no estás aquí, nada queda después de ti.

Las personas odian las excusas, pero pasan la mitad de sus vidas utilizándolas para pedir  disculpas. Como decir “lo siento” no basta, es necesario dar una breve explicación del motivo de sus faltas. Y la verdad no es que sean muy provechosas, en el fondo no sirven para nada, pero tal parece que la gente queda más satisfecha al pronunciarlas o escucharlas.

El esposo entra a altas horas de la noche a su casa y su mujer sabe de sobra que no fue por asuntos de oficina, sin embargo ella espera que al abrir la puerta ese sea el motivo de su tardanza; y éste para no decepcionarla qué le dice: Discúlpame, mi amor, una reunión imprevista se presentó. Y claro que estuvo en una reunión, solo que en la tasca de la esquina en donde en lugar de trabajo abundaba alcohol.

El empleado llega tarde a su sitio de trabajo y va el jefe a pedirle razones de su corta ausencia, entonces el primero para no decir “soy un irresponsable que odia levantarse temprano” y dejarlo anonadado, va y le dice: Lo siento, jefe, es que había demasiado tráfico.

La chica quiere poner fin a su relación pero sin parecer la mala de la película, entonces le parece más acertado decirle a su pareja “Me siento asfixiada, necesito tiempo y espacio” en lugar de hacerle justicia a sus pensamientos y decir: No te soporto un día más, esto llegó hasta aquí.

Te invitan a una de esas tantas celebraciones a las que por todos los medios detestas ir y como temes mostrarte ofensivo al emitir un “no” cortante, vas y respondes con total desenfado: No tienes idea de lo que me encantaría ir, lástima que ya tenga un compromiso.

Y así vas, para cualquier situación que se presente tienes una perfecta excusa para de una u otra forma absolverte, lo curioso es que todos las han usado y escuchado tantas veces que ya nadie las cree. Te digo algo: No es más que mentir en vano, honestamente.

Una buena forma de evitarlas sería que cada quien perdiera ese miedo estúpido a herir con las palabras, que se olvidaran del qué pensarán de mí, y que dejaran de una vez por todas de pedir explicaciones cuando saben de antemano que le darán un argumento desechable. Esto último para ahorrarse la imagen mental de ver como alguien baja lentamente la palanca de un excusado para poder deshacerse de motivos falsos e inútiles. Porque lo sabes no, las excusas no sirven para una mierda y a fin de cuentas, toda la mierda se desecha. 

Irónico que baste solo una canción para recordar a una persona pero que al momento de olvidarla, tengas que escucharlas todas. Abatir tu cabeza con un montón de disonantes melodías estridentes, confusas y hasta desconocidas solo para intentar borrar a una. Agolpar tu cerebro con un millón de letras que, si son muy deprimentes, te hunden en la tristeza y si por el contrario, son alegres, te hacen desvariar, porque parece que no van en consonancia con tu estado anímico real.

Y cerrar los ojos, intentando que tu imaginación no visualice los momentos que el vaivén de la música reproduce en paralelo, a sabiendas de que solo te estas sumergiendo en ellos. Y prohibirle al corazón que se identifique con lo que suena, recriminarlo por ser tan enclenque como para dejarse abatir por sentimientos ajenos, condenarlo por ser tan idiota y caer de nuevo con los versos que cuentan una historia distante y, a veces, hasta falsa, que nada tiene que ver con él.

Y después culparlo. Culparlo por no ayudarnos a evadir el pasado y en cambio, revivirlo en cada nota; y mira tú que cosa tan tonta: ver a los recuerdos adornando cada estrofa para luego sonreírles. ¡Rayos! Quién iba a decir que olvidar sería así de difícil.

Sin embargo, sigues tu tortura; te destruyes al final de cada tonada esperando reconstruirte en la siguiente, deseando que quizá en la canción trescientas tanto tu memoria haya borrado algo, o al menos, que la música no te haga tanto daño.

¿Quieres caerle bien a todo el mundo? Muy fácil: nunca vayas al grano, si es posible usa filtros y di solo lo que quieran escuchar. Sí, ya sé, te convertirás en un hipócrita, pero no importa. Apreciarán lo bien que finges (aunque algunos no lo sepan) sin juzgar que mentir esté mal, porque a fin de cuentas en la sociedad a todos les molesta que les digas la verdad. Que no te incomode el usar máscaras, la gente se asusta cuando no las llevas pues, sabe bien que ese hecho puede romper sus caretas.

Vivimos rodeados de políticos con doble discurso, de líderes religiosos que hacen lo contrario a lo que profesan, de personas que disimulan lo que sienten y piensan, de una sociedad que finge ser perfecta.  Y así, todos somos hipócritas en una realidad de apariencias.

Y con el tiempo la vida va perdiendo ese sabor a novedad. Los años se vuelven rancios, las historias viejas  y repetidas, y la monotonía una vulgar constante que nos apresa. Pareciera que ensayáramos todos los días para la misma obra sin presentarla nunca, que siguiéramos escuchando el mismo disco rayado por pereza de cambiarlo, o que viviéramos enjaulados como pájaros y nos conformáramos con aletear igual todos los días sin alzar el vuelo; lo triste es que al menos ellos sí tienen una excusa porque están en cautiverio.

Ya nada es un descubrimiento, todo tiene ese sabor insípido con que se distingue “lo mismo” y ese olor característico a “guardado” de aquello que se echó a un lado después de haberlo usado mucho. Y nos movemos casi en automático como robots sincronizados, guiándonos por las costumbres, por los hábitos, inmersos en esa bendita rutina de lo cotidiano y pasando por alto hasta lo espontáneo.

Por eso de vez en cuando me río de los chistes malos, bailo en público aunque nada esté sonando, relato algo curioso que me haya pasado aunque me lo haya inventado, desafino cantando una canción que recién haya improvisado, tomo malas decisiones solo para percibir otros resultados, visto de modo extraño aunque parezca un payaso y camino mirando al cielo esperando que alguien sonría al verme tropezar y reaccione al advertir algo fuera de lo normal, o que sea yo quien se ría al verlo caer y así tener, para variar, algo nuevo que contar.

-¡Que los ángeles me asistan si la arrogancia me ciega e intento dictaminar mi perdón o mi condena!

-¿Qué dices?

-Aun cuando quedase sin pecado al lanzar la última, no podría redimirme de la soberbia que demostrase al arrojar la primera.

-Pues yo ya he lanzado más de una y siendo así, me parece un buen intercambio. Que la soberbia sea el pago por mis pecados, pero no tendré que cargar con ellos atravesándome el espinazo. Yo viviré soberbio a todas luces y tú morirás como pecador en su escondite.

El increpado meditó un instante y adoptando otro tono de voz preguntó:

-Entonces, ¿cada piedra que arrojas es un pecado que dejas?

-Por supuesto. –respondió el muy orondo y los demás se mostraron de acuerdo.

-Ustedes me miran incrédulos porque no he arrojado una piedra y yo ahora me sorprendo de lo mucho que pecan.

-¿Acaso no está repleta de pecados tu mochila? –replicó con sorna y todos rieron.

-Yo sólo he cargado piedras. –contestó llanamente sin sonreír apenas.

-¿Y por qué razón lo habrías hecho? –preguntó por primera vez escéptico.

-Pretendía enseñarles que un hombre común y corriente puede soportar peso semejante, pero he sido yo el aleccionado: mi carga es ligera porque no me pesan ni mi alma ni mi conciencia; en cambio, ustedes necesitan deshacerse de la suya porque sus penas son tantas que, tener que lidiar encima con esas piedras, les supone una tortura.

Al término de la travesía, los integrantes del poblado se asombraron de ver llegar a un joven enjuto llevando sin ninguna dificultad un aparatoso cargamento, mientras era seguido por un grupo de hombres fornidos que se mostraban bastante disminuidos a pesar de llevar una bolsa sencilla, pero ninguno que llevara las manos vacías. Creyeron entonces que la prueba había perdido efecto y empezaron a temer que el pueblo se sumiera en la perdición, ya que ni siquiera contarían con un héroe libre de pecado que les obsequiase con algún tipo de salvación.

Pese a ello corrió el rumor de que ese mismo grupo que había peregrinado en el desierto había regresado más fuerte, más justo y más noble que la mayoría de los hombres y se había deshecho de gran parte de sus defectos de carácter.

Más tarde, otros siguieron su ejemplo persiguiendo esas virtudes pero a diferencia de sus antecesores, no llevaban la bolsa llena de piedras sino que durante el viaje se iban adueñando de las que vieran y ésa era la sola prueba que mostraban al volver a la aldea, creándose con ese hecho una nueva leyenda. Puede que de allí se originará una vieja canción cuyos versos principales han estado en boca de más de uno por esos lares: “♪Sobran los pecados en donde abundan las piedras, antes de tirarlas es mejor recogerlas...♫".

Con el pasar de los años esta historia se ha desvanecido en el olvido y el único vestigio que ha quedado de ella es un cartel tallado en una gran lápida que reza: “Lance la primera piedra y dictamine su condena”.

Ninguno de sus actuales habitantes sabe con certeza lo que significa, pero suelen llamarla “la roca de la soberbia” en honor a quien talló esas letras.

Con el tiempo uno aprende a distinguir qué le calienta la piel y qué se la enfría, qué le deslumbra el pensamiento y qué se lo aniquila, qué le remueve el alma y qué no alcanza a tocarla, uno aprende qué lo aviva y qué lo mata.

Uno aprende que lo necesario no siempre es imprescindible, que la compañía no siempre cura la soledad, que la abundancia no llena el vacío, que el silencio no espanta al ruido, que la cercanía no acaba con la distancia, que la verdad no siempre desengaña, uno entiende que muchas veces se pierde cuando se gana.

Uno se vuelve experto en camuflar llantos con sonrisas, en comprar y vender caricias, en pedir permiso para robar besos o a tomarlos prestado sin devolverlos, en hablar de la realidad como si fuera un cuento, en paralizar latidos y congelar el cuerpo, en asirse a las sábanas y despegarse del sueño, en coleccionar olvidos, en patrocinar esperas, en gastar el tiempo.

 Uno aprende qué lo aviva y qué lo mata y, aun sabiendo que muchas veces se pierde cuando se gana, seguimos gastando el tiempo en insignificancias: Morimos lentamente cuando nos quedamos tiesos; fingimos que vivimos cuando nada perdemos, y vemos pasar las horas sin movernos.

Me extravié con el reflejo de tu adiós

Y mi radar dejó de detectar tu vibración

Las sombras que antes eran el anticipo de tu voz

Ahora sólo representan los lugares a donde no llega el sol.

Desolada Constelación,

¿En qué sitio ocultaste su respiración?

Cierro los ojos para impedir que su recuerdo

Migre hacia otra dimensión.

Misterioso Tiempo,

No te adueñes de nuestros secretos

Déjalos crecer y tomar vuelo

Hasta que disminuyan a migajas en el silencio.

Sagrada Tortura,

Que me hace vivir con luna y morir de día,

Abre las celdas que encierran mis penas

Y déjalas libres viajar hasta caer en la arena.