*Trébol de Izary*

Shoulder Hill Valley - Carl Warner

Encender la bombilla justo cuando afuera es noche y el calor de otros soles le recuerda a nuestros cuerpos su origen terrenal. El cielo se avergüenza entonces, asomado tras la ventana, por hacerle sombra al desvelo y quedar relegado en segundo plano. Se arrepiente de haber retenido a Morfeo estando siempre sueltos y despiertos el ocio y el deseo. Es cuando ordena llenar la luna o sacarle brillo a una constelación de estrellas. No miramos ninguna, estamos también llenos y brillantes. Rebosantes. El suelo nos acoge cálido, la bombilla deja de alumbrar opacada por otros destellos más vivos. La oscuridad ahora es completa y no se distingue el espacio ni las alturas, que entre susurros se confiesan sus pesares: es que ya nadie cede al chantaje de las cosas celestiales.