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Salmo 4:8.
"En paz me acostaré y asimismo dormiré, porque sólo tú, Jehová, me haces vivir confiado"
Simples Líneas...
¿Cuánto dolor esconde una herida?
¿Cuántas marcas deja en verdad una cicatriz?
¿De cuánto sufrimiento va cargado una lágrima?
¿Será que la tristeza se puede medir?
Grandes corazones
los que guardan mil penas
y aun así pueden latir.
Y que aun yendo de la mano de la amargura
encuentran un motivo para sonreír...
¿Cuántas marcas deja en verdad una cicatriz?
¿De cuánto sufrimiento va cargado una lágrima?
¿Será que la tristeza se puede medir?
Grandes corazones
los que guardan mil penas
y aun así pueden latir.
Y que aun yendo de la mano de la amargura
encuentran un motivo para sonreír...
María Soledad
María Soledad era sin duda como su apellido
apartada y encerrada en el vacío,
entregada al silencio y al olvido.
A veces lloraba y nadie cubría sus penas.
Pero entonces, oía gotas diáfanas cayendo del grifo
o una débil y repentina llovizna
le infundía su frío
y se sabía entendida,
aunque de una forma distante y ajena.
Luego guardaba sus lágrimas
apretaba la llave para impedir el tintineo del agua
corría las persianas tras la ventana cerrada
y así tristemente sentíase consolada.
apartada y encerrada en el vacío,
entregada al silencio y al olvido.
A veces lloraba y nadie cubría sus penas.
Pero entonces, oía gotas diáfanas cayendo del grifo
o una débil y repentina llovizna
le infundía su frío
y se sabía entendida,
aunque de una forma distante y ajena.
Luego guardaba sus lágrimas
apretaba la llave para impedir el tintineo del agua
corría las persianas tras la ventana cerrada
y así tristemente sentíase consolada.
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Los autores y administradores de *Trébol de Izary* son en secreto cantantes y dibujantes frustrados. De lo que deberá usted suponer que salvo las letras, cada imagen o video que se ha publicado en este espacio nunca nos ha pertenecido; pero tienen dueño, eso seguro.
¡Ayyy pobrecito! encima que escribió una carta de amor en toda regla... vaale llena de faltas y dando patadas al diccionario, pero una carta bonita y sentida, como la escribiría un niño sin alondras o mariposas surcando el cielo, sino como la ha escrito el enamorado.
ResponderEliminarPues has hecho un ejercicio simpático de empatía, poniendo naturalidad en la voz y a las letras del chiquillo enamoriscao.
Muy bien Fritzy, un abrazo... ya veo que le pegas a todos los palos compañera.
Jaja, no a todos, pero eso intento...
EliminarY sí que pobre de Andrés, supongo que la niña estaba más interesada en las faltas de las palabras escritas que en el cariño que llevaban.
¡Muchísimas gracias por pasar a leerme y disfrutar de mis textos, Tara!! ¡Un abrazote! ;)
Cómo me gusta cuando escribes este tipo de relatos, así, metiéndote en la piel de un niño. Tienes un talento especial para hacérnoslo cercano de tan creíble... Será porque tú no tienes tan lejos como yo aquella etapa. A mí ahora, más abajo de los veinte, me resultaría complicadísimo dar con el punto, ja, jaaaa. Y el lenguaje. Ese argot tan "actual" que has usado para escribir la carta (o mejor, transcribir, la carta) de Andrés, está clavado. En cierta manera, éste, y otros relatos que has escrito del tipo, me traen a la memoria a la Mafalda de Quino y sus conversaciones con Felipe, ja, ja.
ResponderEliminarGenial texto, de verdad que sí. Un abrazo Fritzy
Conque a Mafalda, ¿eh? Qué chévere evocarla...
EliminarJajaja, ha de ser por eso que dices o porque, pese a mi mente perversa, todavía no ha muerto del todo mi niña interior. Aunque confieso que también ayuda el interactuar con niños.
¡Gracias a montones, Isidoro!! ¡Un abrazote!! ;)
Me encanta ese niño, imagino que lo sabes
ResponderEliminarLo sé, pero siempre viene bien la certeza. Qué chévere que te encante! ;)
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