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Salmo 4:8.
"En paz me acostaré y asimismo dormiré, porque sólo tú, Jehová, me haces vivir confiado"
Simples Líneas...
¿Cuánto dolor esconde una herida?
¿Cuántas marcas deja en verdad una cicatriz?
¿De cuánto sufrimiento va cargado una lágrima?
¿Será que la tristeza se puede medir?
Grandes corazones
los que guardan mil penas
y aun así pueden latir.
Y que aun yendo de la mano de la amargura
encuentran un motivo para sonreír...
¿Cuántas marcas deja en verdad una cicatriz?
¿De cuánto sufrimiento va cargado una lágrima?
¿Será que la tristeza se puede medir?
Grandes corazones
los que guardan mil penas
y aun así pueden latir.
Y que aun yendo de la mano de la amargura
encuentran un motivo para sonreír...
María Soledad
María Soledad era sin duda como su apellido
apartada y encerrada en el vacío,
entregada al silencio y al olvido.
A veces lloraba y nadie cubría sus penas.
Pero entonces, oía gotas diáfanas cayendo del grifo
o una débil y repentina llovizna
le infundía su frío
y se sabía entendida,
aunque de una forma distante y ajena.
Luego guardaba sus lágrimas
apretaba la llave para impedir el tintineo del agua
corría las persianas tras la ventana cerrada
y así tristemente sentíase consolada.
apartada y encerrada en el vacío,
entregada al silencio y al olvido.
A veces lloraba y nadie cubría sus penas.
Pero entonces, oía gotas diáfanas cayendo del grifo
o una débil y repentina llovizna
le infundía su frío
y se sabía entendida,
aunque de una forma distante y ajena.
Luego guardaba sus lágrimas
apretaba la llave para impedir el tintineo del agua
corría las persianas tras la ventana cerrada
y así tristemente sentíase consolada.
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Los autores y administradores de *Trébol de Izary* son en secreto cantantes y dibujantes frustrados. De lo que deberá usted suponer que salvo las letras, cada imagen o video que se ha publicado en este espacio nunca nos ha pertenecido; pero tienen dueño, eso seguro.
¡Ay! ¡Qué ganas de abrazar a la pobre Herminia! Como podrás imaginar, me encantó su carta, sus contradicciones y sus desastres cotidianos, y en cuanto a su mala suerte para ser leída, te diré que lo mejor de ella seguro lo lleva dentro, que vuelvan si tienen que volver para leerle el alma. Besotes.
ResponderEliminar¡Gracias a montones, Javier!! Eso de que te lean el alma asusta, así que no prometo nada. Pero me cuenta Herminia que a ella no le importa, que ya ha olvidado qué número de intento de enviar la carta es éste de tanto que la ha reescrito y te agradece mucho el abrazo, aunque no haya podido deshacerse al recibirlo. ¡Besotes pa' ti también!! ;)
EliminarUna carta de un solo párrafo donde Herminia da rienda suelta a sus sentimientos, a sus anhelos y desgracias. De corrido, como esa lágrima que resbala por su rostro, hasta su barbilla y termina precipitándose y precipitándolo todo. Un texto que sale de dentro y se hace lento, en una sólo línea, como el lamento de quien lo escribe, esa balada baladí, para luego mostrarnos la escena desde fuera y presenciar como ese fatal borrón de tinta negra se encarga de ejercer la fatalidad. Creo que Herminia debe saberse de memoria el texto de su carta… Quizás no sea más que un sustitutivo y, en el hecho mismo de escribir la carta, una y otra vez, alcanza ella su medio y su fin.
ResponderEliminarDe verdad que me impresiona cómo manejas el lenguaje, Fritzy. Eres grande.
Un fuerte abrazo
¡Muchísimas gracias, Isidoro!! Me seduce la idea que propone de que la carta sea un sustitutivo, aunque no puedo dejar de encontrar el hecho mucho más lúgubre y algo deprimente, más si Herminia se la supiera de memoria... Vería en cada accidente y cada desgracia visos de intencionalidad y no podría más que encontrar autodestructivo que se propiciara a voluntad su propio mal; aunque, claro, ¿qué lejos quedaría ello de la imagen que en primera instancia ofrece? De verdad que esa perspectiva me gusta, pero ¡qué depravada y masoquista sería Herminia! Y bueno, de tamaño... menos mal no se está refiriendo a mi estatura, jaja. ¡Un abrazote!! ;)
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