*Trébol de Izary*

Antes de que cuente diez:

Busca la caricia no dada en la yema de tus dedos.

Calma los aullidos del lobo herido dentro de tu pecho.

Descuelga el lastre que te has guindado bajo los ojos.

Encuentra y pierde el sueño mutilado en el trasnocho.

Fúgate de esta realidad infame y vana.

Guarda... no, mejor no te guardes nada.

Hazte una senda con las cicatrices que te marcan.

Inspira. Déjale la respiración a las plantas.

Jura ser tu ley y religión.

Kilometra con cada paso tu andar.

Lábrate un presente y echa allí raíces.

Mata por el beso que te hinche los labios.

Niégate a mirar solo con los ojos o los estarás desperdiciando.

Ñoñea. De vez en cuando no hace daño.

¿Olvidar? La memoria es un regalo.

Pacta nunca renunciar a tus quimeras.

Quiere hasta romper y hasta que duela.

Ríe y suda y ronca y gime.

Sacúdete la vergüenza que te reprime.

Tómate en serio y haz de ti un chiste.

Ubica un planeta en el espacio si te mandan desalojar las nubes.

Viaja o vaga o vuela aunque la muerte te visite.

¡Whisky! Que tus párpados inmortalicen cada segundo irrepetible.

Xerografíate en ti mismo o en ninguno.

Y si yaces o si no logras todo antes de que la cuenta acabe

Zapatea, zumba o zafa, que ya habrás hecho bastante.