*Trébol de Izary*

Yo también puedo escribir unos versos tan tristes como esos, desahogar mi llanto por verte partir, reconocer que ya hace tanto te perdí y que lo único que compartimos sea este cielo que hoy para mi es oscuro y que tal vez brilla para ti. Podría escribir unos versos que anuncien tu nombre, que hagan renacer el sabor amargo que me produce el que no estés aquí, una mirada esquiva, un beso con labios secos, una despedida marchita que aun así es capaz de resurgir de sus cenizas. Escribiría quizás que todavía te quiero aunque estés lejos, me lamentaría del pasado que se asoma a mi presente porque aun lo sueño, me agotaría de preguntar por qué fue un adiós y no un hasta luego, remordería mi conciencia con actos de los que me arrepiento, me pondría a pensar en lo que pudo ser y en lo que no fue, desharía mi mundo solo con tu recuerdo y de seguro caería a tus pies. Pero luego, cuando me encontrara releyéndolos en silencio, bastarían instantes para darme cuenta de dos cosas: Una, no soy Pablo Neruda, y la otra, que ocupas tanto espacio en mi vida como un capítulo en una historia que apenas inicia.