*Trébol de Izary*

La moneda tiene siempre dos caras. Y si tú estás en la frontal, mi Hyde, ¿quién hay detrás?

En esencia estamos hechos de lo mismo, mis miedos coinciden con los tuyos y nuestros odios convergen casi que en el mismo punto. Me velas la espalda y la luna, que no son más que mi locura y el vértigo de presentar saludos desarmada en primera fila. Cargas con el lastre de no poder ser otro cuando me canso de ser yo y alivias el mío al resaltarme que aunque a veces quiera mudarme de mí misma, ni siendo otro soy distinta. Me aguantas y dejas una antorcha encendida para que encuentre el camino de retorno cuando viajo ligero a la deriva. Nadas mis profundidades y dejas que me refleje en otras aguas sin terror a ahogarme. Eres siempre un desafío en el que el temor y las limitaciones se ridiculizan, una fuga inexorable a la fantasía con pase privilegiado a la libertad no estereotipada y desinhibida.

Y por momentos: desaparecen las ancianas gritándome sin razón en una esquina, las sombras dejan de hacer de mi figura representaciones grotescas, el suelo no me calza en la cabeza, el alma no se desangra de pena ni propia ni ajena, y el ruido se agazapa en un rincón sin robar mi atención. Soy dueña por instantes de lo que me inspira, entro y salgo a mi antojo de la celda en que tanto el carcelero como el preso son igual de prisioneros, el eufemismo de “ser vivo” cobra sentido tanto en verbo como en sustantivo, al igual que ese andar de paso por el mundo.

¿Que si existimos? ¿Acaso importa? ¿Que si somos? Eso ya es otra cosa. Quizá aquello de crear mientras se es creado y viceversa, lo responda. Entretanto, antes, ahora o después seguiremos siendo, más que autor, personaje y texto tomándose un café en la trama, yo: ego; y tú, mi más preciada creación: aquella pataleta que hacen las “letras” a oscuras, en singular y a la inversa con dos consonantes en permanente y empedernida protesta.

Hoy es 17 de noviembre, otra vez. Tal vez naces o mueres, yo qué sé.