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El lugar donde confluyen nuestra imaginación y la realidad...
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Salmo 4:8.
"En paz me acostaré y asimismo dormiré, porque sólo tú, Jehová, me haces vivir confiado"
Simples Líneas...
¿Cuánto dolor esconde una herida?
¿Cuántas marcas deja en verdad una cicatriz?
¿De cuánto sufrimiento va cargado una lágrima?
¿Será que la tristeza se puede medir?
Grandes corazones
los que guardan mil penas
y aun así pueden latir.
Y que aun yendo de la mano de la amargura
encuentran un motivo para sonreír...
¿Cuántas marcas deja en verdad una cicatriz?
¿De cuánto sufrimiento va cargado una lágrima?
¿Será que la tristeza se puede medir?
Grandes corazones
los que guardan mil penas
y aun así pueden latir.
Y que aun yendo de la mano de la amargura
encuentran un motivo para sonreír...
María Soledad
María Soledad era sin duda como su apellido
apartada y encerrada en el vacío,
entregada al silencio y al olvido.
A veces lloraba y nadie cubría sus penas.
Pero entonces, oía gotas diáfanas cayendo del grifo
o una débil y repentina llovizna
le infundía su frío
y se sabía entendida,
aunque de una forma distante y ajena.
Luego guardaba sus lágrimas
apretaba la llave para impedir el tintineo del agua
corría las persianas tras la ventana cerrada
y así tristemente sentíase consolada.
apartada y encerrada en el vacío,
entregada al silencio y al olvido.
A veces lloraba y nadie cubría sus penas.
Pero entonces, oía gotas diáfanas cayendo del grifo
o una débil y repentina llovizna
le infundía su frío
y se sabía entendida,
aunque de una forma distante y ajena.
Luego guardaba sus lágrimas
apretaba la llave para impedir el tintineo del agua
corría las persianas tras la ventana cerrada
y así tristemente sentíase consolada.
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Nota:
Los autores y administradores de *Trébol de Izary* son en secreto cantantes y dibujantes frustrados. De lo que deberá usted suponer que salvo las letras, cada imagen o video que se ha publicado en este espacio nunca nos ha pertenecido; pero tienen dueño, eso seguro.
Magnífico y terrible, Fritzy. Tanto por tu original y personalísima forma de narrar, como por lo que se esconde tras las letras. Oe mejor dicho, por lo que gritan a los cuatro vientos. El ambiente que has recreado para la escena es opresivo, asfixiante, como si la protagonista hubiese estado enterrada en vida. Cuántas preguntas sin respuesta, cuántas cuentas que no salen. Triste lacra de nuestra mal llamada humanidad, cuando las personas dejan de ser personas, para ser números, para ser ceros detrás de un uno.
ResponderEliminarComo te he dicho otras veces, tus textos tienen tal riqueza, que obligan a leerlos más de una vez, pues en cada repaso, se captan matices que se habían dejado escapar la primera vez. seguro que, si otra vez lo leyese, algo nuevo descubriría. Genial como siempre, es un placer leerte. Excelente compañera. Un fuerte abrazo.
¡GRACIAS!! Quizá lo más irónico de que las personas pasen a ser números es precisamente que "dejan de contar". Puede que por ello Carmina insista tanto en hacerlo, para no perder la noción de su valor como persona aún cuando las condiciones que la rodeen la degraden.
EliminarMe contenta que valores de ese modo mis textos y que descubras algo nuevo en cada relectura, así no resultan aburridas. :)
Ah, y el placer es mío. ¡Muchísimas gracias y un abrazote, Isidoro! ;)
Uf... tendré que respirar
ResponderEliminarNo te vayas a ahogar... ;)
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